La gerbe ne cessait pas. Elle tombait extraordinairement avec la même patience, une intensité hypnotique qui transformait le village en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer sous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu https://thebookmarknight.com/story19284385/les-gouttes-du-%C3%A0-l-int%C3%A9rieur