L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombrages de l'obscurité s’effaçaient nuage à doigt, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie https://gregoryoemwc.thelateblog.com/34404161/la-prophétie-du-vent